Hola muchachones,

Quería escribir una entrada sobre "Las tribulaciones del joven Werther" y me acordé también en estos días del cuento "El club de los suicidas" de Robert L. Stevenson.

Así que buscando en la web el segundo relato (que por desgracia no encontré, ni siquiera en la gigapedia: mándenmelo si lo encuentran), me encontré este blog:

http://suicidiario.bitacoras.com/

 que tiene la intención de ser un Museo del Suicidio virtual. Aún no lo reviso por completo, pero me ha gustado lo que he visto. Hay literatura, cine, humor e historias suicidas. Se los recomiendo. Y me dieron ganas de escribir ya de otra cosa... ahí mismo leí entradas sobre lo que iba a escribir.

Ah, y por cierto, no todo es ficción respecto a este tema:

http://www.eluniversal.com.mx/grafico/87938_old.html

No todos los cuentos saben bien al pasar el tiempo, pero trataré de irlos subiendo para que los prueben.

Éste se llama TERREMOTO.

Agosto, 2002.
 
 
Estabamos sentados en el corredor, como de costumbre; en la prepa existían grandes lagunas ocupacionales que nos dejaban tienpo para dedicarnos en la forma más pura al ocio. En ese día simplemente "pastoréabamos", que es una forma bastante soez de referirse a la revisión de las mujeres existentes en la escuela, como si fueran de nuestra pertenencia.

Otorgar un número parece natural en ese proceso donde se busca cuantificar la cosa menos objetiva del mundo: su belleza. Pero en fin, jóvenes y sin nada que perder lo intentábamos. Además, jugabamos sólo con números naturales, perdiendo de antemano la batalla.
 
Del 0 al 10 puede haber bastante distancia. El kibbutz de Cortázar no es alcanzable por todos. Y las chicas ni siquiera lo sabían...
 
En medio del desfile, improvisado en el corredor estudiantil, pasó una dama espectacular:  cabello rubio pintado, blusa verde limón ceñida al cuerpo, casí celándola, unos jeans apretando con suavidad (y quizá lástima) a unas nalgas inexistentes. Un verdadero sueño estudiantil: unos senos bien grandes.
 
Mientras caminaba la temblorina de su busto acompañaba a la de nuestros corazones. En ese mismo momento algo sobrenatural ocurrió: la tierra empezó a moverse.
 
Cuando terminaron los temblores, la asignación de calificaciones empezó más rápido que de costumbre; que si fue de 5.9 o de 6.2, decíamos muchos, mientras otros alegaban con fiereza que menos de 8.5 no era, de 9 era lo que le correspondía.
 
Una mujer estremece más fuerte que un fenómeno natural.

Hay días en los que aún te asomas. Como gato veloz, te siento pasar rápido a través de los rincones. Husmeando en las galletas, saltando en los mosaicos, horadando la penumbra. Más que reproches, lo que muestras es curiosidad por cómo soy. Cómo quisiera que tu sonrisa de niño alcanzara a comprender el camino que tomé.

Odio matarte; odio tener que ignorarte cuando sentado en medio de una cálida reunión  en casa de un amigo me pides que salga a la soledad, observe la noche y espere hasta que amanezca. O que busque bichos.

Y sin embargo, hay veces en que, picándome las costillas, me obligas a apartar mis libros, levantarme, decir "dame un momento" a mi chica, o "nos vemos después" a los preguntones usuales. Y entonces, con mi cara de menso, dibujo. Te dibujo a tí, porque sé que siempre quisiste dibujar a pesar de que decías que era diversión para imbéciles. Para compensar la forma en que ahora me permito bailar ... aún cuando a veces no quiero.